Eu vou morrer

Publicado por historiasderemador em 5 de março de 20235 de março de 2023

Por Cesar Seara Neto

O sábado amanheceu cinzento com as promessas de chuva se concretizando. A garagem do GPA antes das seis da manhã já estava repleta de atletas Master, ansiosos para o treino de sábado. O café do Adão, o melhor da América do Sul, já havia sido passado por algum substituto, com o mesmo esmero e carinho, mas nunca é o café do Adão, aquele com bolo de milho recheado com creme, rosca ou biscoito furado.

O rio estava calmo, sem vento, mas as nuvens carregadas ativaram o modo racional do Prof. obrigando os atletas para as temidas máquinas, como são conhecidos os remoergômetros. Estes equipamentos simulam a nossa remada, com o assento deslizando tal qual o carrinho do barco, os pés ficam presos, e quando empurramos as pernas e puxamos os braços, fazemos girar uma ventoinha que precisa deslocar uma massa de ar. Esta força aplicada num determinado tempo, é transformada em potência (watts), mostrada segundo a segundo no entediante visor.

Na prática, o que o remador controla é o ritmo das remadas por minuto, mais conhecido como voga, e a passagem, que nada mais é o tempo que levamos para percorrer quinhentos metros.

Antes de progredir na saga do treino, tenho que descrever um pouco mais o cenário atual, nas ultimas semanas que antecedem o Encontro Sul Americano de Remo Master a ser realizado em Mendoza, Argentina.

Fui incumbido de capitanear a equipe da Barraca, eleito de forma democrática e unânime pelo meu amigo Cata (de vermelho na foto), responsável pela montagem no ano passado. O GPA possui uma forte tradição neste encontro, tendo vencido as últimas catorze edições de forma consecutiva. A cada ano que passa, aumenta a disputa.

Aliada a tradição e companheirismo, vem a expertise em montar verdadeiros acampamentos às margens das raias, com a tradicional barraca com mais de cinquenta metros quadrados de área útil destinada ao descanso e reabastecimento calórico das combalidas guerreiras e guerreiros. A opção de comida vegetariana é incluída no menu e levada à risca, entretanto, no ano passado, o pessoal da linha verde, quase fica sem comida, pois a lentilha com batata, temperada apenas com sal, ficou divina.

Terminada a descrição do cenário, de modo a aumentar a ansiedade do leitor, voltamos ao treino. A planilha afixada no mural determinava quatro tiros de setecentos metros, com descanso entre eles. Como o Prof. estava bonzinho, ele diminuiu os tiros para apenas dois, e subiu a distância, para mil metros cada um. Moleza. Antes dava um total de dois mil e oitocentos metros. O meu pensamento de engenheiro, me disse, agora são apenas dois mil metros.

Entretanto, o ser humano não é um ser pitagórico que pode ser linearizado em números. Vou tentar explicar.

A estratégia de largada que se faz para mil metros de percurso é trinta remadas fortes, seguido de mais sessenta remadas de percurso, para mais trinta remadas fortes de chegada. Há provas que a largada dura cento e vinte remadas, ou seja, são sempre remadas fortes, onde o adversário rema ao seu lado durante todo o percurso da prova.

Quando terminamos as trinta remadas da largada, em especial quando estamos na máquina, você pensa: Eu vou morrer.

Aquela sensação do coração batendo mais do que o seu peito aguenta, subindo para o estômago, começando a fazer cócegas no suco gástrico, o cérebro pensa, tem alguma substância nociva no meu organismo, hora de acionar o modo ejetar.

A certeza de que você vai vomitar, começa a diminuir, à medida que as pernas viram troncos de madeira mineralizada, mais densa do que chumbo. A partir deste momento, a cabeça deve tomar conta da situação. Porém, existe uma enorme diferença entre deve e consegue.

Aqui entra o subjetivo da questão, de onde vem as forças necessárias para dominar as dores das pernas, a certeza de que Eu vou morrer, os pulmões buscando mais ar? Ao teu lado, teu colega de guarnição aumenta a pressão ao empurrar as pernas e você começa a fazer o mesmo.

Ainda que o camarão tenha azedado, gíria da garagem para quando não se consegue atingir o esperado, devido ao mal estar causado, leia-se, deu problema, seguimos remada a remada, na árdua luta contra aquele famigerado relógio, que marca a contagem regressiva da distância a percorrer. Programamos a máquina para percorrer mil metros, ou seja, o visor marca quatro dígitos. Na primeira remada, a quantidade de dígitos já cai para três, remar até os cem metros finais para diminuir para dois dígitos no visor, tenham certeza que é mais longo que uma viagem de joelhos a Santiago de Compostella.

Difícil dizer quando chegamos neste último trecho, quando os olhos de peixe morto fulminam aqueles dois dígitos, dizendo algo do tipo: Acaba poxa, ou se viramos do avesso para dar o sprint de chegada.

Tiro terminado, gansos afônicos e roucos grasnando nas máquinas, tentam mexer as pernas para frente e para trás, puxar o ar para dentro dos pulmões, de forma a eliminar o acido lático que invade todos os vasos sanguíneos do seu corpo, turvando o seu olhar.

Agora sou dominado pela dúvida entre o orgulho de ter vencido mais uma etapa, e o remorso de ter caído mais uma vez nesta dolorosa armadilha. A resposta a esta pergunta é mais alguns minutos de descanso, com a certeza de que tenho mais um tiro pela frente, e o meu tempo tem que ser pelo menos, o mesmo do primeiro.